* * *

Если б горным ручьём я был,
Я б не думал про путь крутой,
Не важны так событья мне,
Как прощенья за путь больной.

Я бы думал о той реке,
Что на тихой равнине ждёт,
Чтобы ей рассказать про Высь,
Куда всею душой влечёт.

А пока всех прошу простить
За все страсти, что в боль вели,
И у Неба молю любви,
Чтоб вокруг всех цветы цвели.