* * *

И взгляд, и душу я царапал,
Коль боль царапалась во мне.
Да, я умел любить и плакать
Так, как любилось и в войне.

Я не поэт, уже сказал я,
Но мне плевалось на дерьмо.
Прошу любить простое слово:
Лишь в нем и кроется добро.

Я не желал печатать слово,
Но коль исчезло торжество…
Сказал уже – поэтов мало,
Но в чистом слове – Божество.

Нам не хватает, не хватает,
Нам не хватает доброты.
Мы в словоблудье умираем,
Да стынем в стуже суеты.

Так много стало критиканов,
Кто ищет зло среди стихов.
Всем критиков вполне хватает.
Эх, как жилось бы без грехов?!